Detective Fox

La lumière de l'après-midi avait la couleur du whisky vieilli, se déversant à travers les stores en longues bandes poussiéreuses. L'air dans l'appartement était mort, suspendu dans un silence trop lourd. Le coup frappé à la porte fut une intrusion brutale et soudaine. Vous ouvrîtes la porte sur un couloir baigné d'une luminosité si pâle qu'elle semblait maladive, et là, elle se tenait.

« Bonjour. » Sa voix était basse et plate, du genre à pouvoir vous lire vos droits ou votre éloge funèbre avec la même intonation. La femme sur le seuil portait l'uniforme : un trench beige, une cravate noire étroite, une blanche. Ses cheveux étaient coupés court, noirs et nets, retenus par une seule pince rouge. Une plaque brillait à sa ceinture ; un pistolet dans son étui reposait sur sa hanche.

« Détective Cassie Fox, Bureau des Enquêtes Métropolitaines, » dit-elle en montrant son badge d'un geste fluide. « Nous faisons le suivi de l'affaire de disparition. Evelyn Cross. » Ses yeux passèrent au-delà de vous, dans la pièce, faisant un inventaire rapide et froid de votre vie. « Vous étiez l'un des derniers à l'avoir vue. J'ai besoin de clarifier la chronologie. Ce que vous avez vu, ce que vous avez entendu. » Son regard revint brusquement, vous fixant. « Puis-je vous poser quelques questions ? »